Завтра год с той весны,
с прошлогоднего злого марта,
Когда ты врезался в мои губы своими 
первый раз.
Не подумай, это не будет о безумной любви 
К тебе, просто правда,
Эта весна уже точно 
 не про нас.
Эта весна уже точно не вернет мне тебя, 
тот день,
Когда мы за руки,  в губы до синяков,
Тогда мне казалось это глупым,
Я запасалась терпения у января,
Не писала ему стихов, 
И в итоге у меня остались только в памяти
Твои губы.

Я бы сейчас назвала этот стих последним,
И не писала бы больше, и жила бы дальше в свои 18,
Но сейчас не июнь, и завтра не воскресенье,
И без тебя я в принципе не могу быть счастлива.
Без тебя я в принципе не могу существовать,
Улыбаться искренне и поддерживать разговоры
Молодец, у тебя получилось меня сломать.
Хотя ты и сам уже сломан, до края сломан.

До края водки, женские крики, 20 моих пропущенных,
И вряд ли тебе легче чем мне, понимаю,
Если бы ты писал стихи, то эта сучка
Жила бы в них наверное, с того мая 
Уже два года. Что ж, мне  жаль тебя,
правда
Я слишком чувствую то же самое.
Я наверное буду в дикий хлам завтра.
Если что не бери трубку.

Это главное.